Ayer y hoy o Perdón por mi falta de originalidad (no se me ocurrió un título mejor)

bueno bueno. Por qué sí digo querer tanto a la poesía no le he dedicado el espacio y el tiempo que se merece? por miedo sobretodo. voy a perder la virginidad con estos poemas, aunque sé que eso no pasará, porque siempre guardaré entre las carnes el miedo pudoroso que le tengo a mis ingenuas esperanzas. aquí van tres poemas el primero es del pasado remoto que parece que fueran siglos, pero sólo son tres años atrás. Los otros dos son de mi ¿ahora? salud. Lore.

EL PRIMERO....

¿?

Elegiste bien?
Dios.
La Humanidad, pobre.
Tu madre, quiero decir:
La nuestra. Madre de bastardos.
Quien responde?

Yemas abundan.
No hay razones, las agotó un poeta adusto
Uno al que nadie creía
La cosa más deliciosa que he vomitado
Fue, y nunca ha sido, un par de ojos excitados mirando
Los senos vacíos y vírgenes

Dije un par?
Me equivoqué, era tuerto
Bueno era poeta…
Era… listo y… bueno, eso decían

Me cago, digo, evacuo excrementos
Nada más tremendo que despedirles
Me apeno cada vez que lo hago
Es como ahogar un pedazo de mi tierna humanidad

Lloro hasta el éxtasis, seguiré diciendo una verdad aplaudida
El poeta frunce su bohemio ceño ¡Cuánto le admiro!
Yo solo digo lo que digo, y lo digo porque a nadie digo que lo digo,
y lo que digo es: eso.
Jejejeje ¿qué mas querían???
Transgresiones acechadas, revueltas en la misma mierda

¿Más sinceridad?
Por favor no.
Eso será por este
Escrito-poemistico-ensayistico-experimental-trasgresor-vanguarditayconservador-obcenoytriste-pulcro-literariomierdístico-ricoyespeso-llenisticodepulpadelaceradelaorejadetumadreristicaesteticistaquenospario
!Nos parieron, amigo!

¡suficiente! (grito de mi madre y las suyas)
no puedo aguantar la risa (lo lamento desde el fondo de mi culo)
¡Pero si se los dedico a ustedes como no va a ser hermoso!
Yo hablo de lo que ustedes me alimentan
¿Muy cliché?
Jajajaja no, por favor basta no podré retener las entrañas
Se me salen de la pura risa.

Ahora, adelante. Ya Pueden pudrirse, están muy maduros.



EL SEGUNDO...


La sangre de la luna no es como a mí me gusta
Es una sangre morena que me ha resultado extremadamente contraproducente

La luna en sangre
Es una luna de arcilla
Yo revoco contraproducentemente
Mis deseos de querer más de su sangre
Más roja

Porque no amaré mejor con esta luna casi roja,
Me mintieron
Sólo me hace saber
Que La sombra de la tierra
Tiene el color del barro mezclado con la sangre
Y que los perros idiotas
No le ladrarán nunca a la sangre de la luna, ni a nuestra sombra;
Le ladran a la sangre de la presunta muerte de autos chocarreros.

Los perros hoy por hoy,
Tristona luna morena,
Le ladran a cualquier cosa
Y eso me tiene intranquila
Durmiendo poco y queriendo más.

Cuando me ladren a mí, luna en sangre,
Querré morder a la blanca luna, cínica virgen
¡Para que se desangre!
¡para que sea nuestra!
¡para que sea por fin festín!
¡Sea obertura hambre nuestra pegajosa y dura como chicle compartido por muchas bocas!

Yo te ladraré luna.
Correré toda las noches desnuda persiguiéndote
Seré fiel, luna, no como esos perros civilizados / ladran al son de las ambulancias
Seré harapiento hambriento
Que no sabe de lunas blancas y rotas cristalerías
Pero sí mucho de sangre,
De Deseo y de barro.


Y EL TERCERO...

Dicto, ordeno, dispongo,
Enciéndanse faroles con sus nombres
Bueno ya. Sólo pido

Revuélquense en tinas endebles de hirviendo
Me cae una ciudad en el pie que tengo malo.
Bueno ya. Sólo resbala.

Pasado comido
Salteado
“chao chao
ciao ¡andiamo a la América!”

hay volutas de aliento rancio y maternal
hay sangre oscura, que son fecas que dejó la tierra
hay llagas de verdad, no como las de ese cristo.
hay agua salada de mar, no de caldo, para rasgar más las llagas
mas un cuerpo no hay
mas término no quiere empezar

El mentón desaparece entre tanto sobamiento índice
Sin hallazgo de pérdida
La mano busca durezas con que contentarse
El índice me hace ¡no!
¡Que no entre! Entre tanto preferiría vivir

Indice dice
Y ¡no! no lo entiendo
Raspa je vi
Útero sin
Rostros rastreros dos
Son porque
Una ciudad me cae en el pie.
Bueno ya. ¡Qué no importe! Bueno ya. Mamá. Hablaré bien
En el ojo un grosero lagrimón pasa como pedro por su casa.
Bueno ya. Lloraré.

Cruje cruje ¡machuca!
¡mi cuello! ¡mi cuello!

Vaya a la banca a comer papel, ahí lo atienden a uno
Lo entienden, le digo

Nadie, chilla, nadie, clama, nadie, llora, nadie, cree.
Bueno ya. Creo creer.

Un berrinche nos puede salvar
Aunque sea Barruntado el de ti
Unamos las fuerzas, amor.
Después de que te he visto morir,
Tantas, pero tantas veces
Comprendo:
Bueno ya. Las moneditas para golosinas valen como el amor.

Noconsigoestarbien. Por más que me paseoypaseo por la memoria,los años, mimadre.
Por másque repasolas normasdel buenvivir, noloconsigo, noconsigo. Y quéchucha sieste climade mierda me atraganta la melancolía. Yse me hinchanlos pómulos que presienten el desborde. Deambulo. Deambulo sin rumbo.Hojas secas, secas que aplasta este paso de nada. Soynada. Nadasoy. Sólome gusta el moradoporque significa nada. Sólo me pinto los ojos para ocultar el gesto. Y la boca, para que nadie me la bese. Sólo me masturbodos veces por semana pensando en unicornios anacrónicos. Sólo me hiero hasta la fibra, la fibra más honda, para acordarme del dolor y de la vida.

A-Dios (1)

A-DIOS. (1)


¿Y cuando llueva?
Cuando gotas y cortezas
gruesas, graves, roncas,
penetrables del olor
de toscos troncos toscos,
de lo húmedo en mis poros
entumecidos, hirvientes.
Del matiz agonizante
mente vivo ¿Me hablen?

Cuando el musgo tierno
abierto a nuestro pene perdido,
a la lamida sucia del cielo
y melancólica de todo, pero:-
áspera
como tu lengua tu lengua
áspera
como la lija tu lija
áspera-
que ofreciste al llanto de pañuelo,
¡y cómo ardía tu pañuelo!
¿Me hable?

Y cuando remueva, la lluvia,
ayeres perforados y quietos.
Misterios silenciosos
vaginas sordas,
Óleos masturbados por el vicio
oh!

LOS COLORES DEFECADOS.

Cuando las cosas con-versen prendiendo cigarros.
Derrochando voces del tiempno ¡como si fueran reales!
¿Qué escucharé-te-mos?
Cuando los gatos ciegos, sus sonidos
regalen algún gesto atonal
una presencia instante o
la paranoia crítica,
del árbol.

¿SEDUCIRÁN?

Mirad Un Pasado Oscuro:
(Esta parte del poema se censura para los mayores de 40 y los menores de 50, es decir, para mi madre)

Los ojos mutilados los ojos, mutilados.
Los ríos y ríos y ríos y largos.
La tristeza pura.
Tu destierro.
¡Desterrado compatriota!
De mi tierra mía tierra cuerpo mío
de otros brazos otros brazos y
AMPUTADOS
Y de los pies y los pies y los pies
me los toco y ya no siento
AMPUTADOS

¡Me faltó la carne!
Cortaste piernas mis piernas
-quebraste-
Carnicero. Carnicero.
Carnívoro de hombres.

Fui el gran coágulo de lo despedazado. Un desconsuelo flemático y:-

TAJOS,
Abiertos,
Limones chorreantes,
TAJOS,
La sal,
Y la mueca de muecas,
el universo
drogado y sin rumbo-.

A…. (suspiro)…Dios….

NO SEDUCIRÁN. (Fin de la censura)

Cuando llueva iré al encuentro,
Su llamado.
A que me toques y Te palpes finalmente.
(Me empino, resbalas, fusión)

Te beberé desde tu sed. Me beberás con mi boca beberemos. Y caminaré descalza, con los pezones crispados, la tos cicatrizada, las costras y palmas secas. Recogiendo piedra a piedra, los pedazos de ventana desafinada. Recogiendo ventana a ventana, los clítoris aztecas mutilados, los abrazos caídos quebrados con estruendo,

¡Para gemir pronto como gatos mudos la verdad!

Cuando llueva,
Amor Vacui,
Cuando llueva en el cemento carcomido.
En la casa peligrosa de escaleras enclenques.
En las camas quietas de siempre
¿¡Veremos por fin el umbral!?

.A-DIOS-A-MUERTO.

Y es,
nuestra bella, bella culpa.

Un poco de Prosa

Vegetamos remascando paja molida parecida a ruiseñores
Mascamos chicle y usamos sombreros que no atajan lo poco
Lo poco que queda de un verso estrangulado desde siglos.
El otoño es una red que nos cazará cuando se mueran las luces
Lo peor es que ya lo sabemos,
Cuando nos reunimos en silencio lejos de los bares
Y compartimos un par de colillitas huérfanas de sentido
Ahí sobretodo nos sentimos importantes
A mi padre se le infla el pecho en una bocanada promiscua
que me recuerda labios de hojalata y diccionarios ininteligibles.
La parranda no está en la calle
Las micros se vacían en las grandes avenidas
Los callejones parecen interminables;
Me acuerdo de Borges ciego y moribundo
Alzando sus deditos pobrecitos intentando construir catedrales.
Pero ni eso funciona cuando la botella deambula vacía de mares
Carente del rojo pasión de las pipas de los 20´.
Vegetamos porque no entendemos a las pilas de basura amontonada
Porque no intimamos con las comunicaciones transnacionales de nuestros hermanitos
Porque la pizza dejó de ser glotona y se convirtió en un plástico demasiado melancólico.
Vegetamos sacudiendo a la vida como trapos tropos tópicos que nadie entiende
Son muchas eres confundidas en mis trenzas de elocuencia destripada
Mucha historia que se pierde en conversaciones circulares con sabor a café
Vegetamos una masturbación dolorosa en demasía que nos excita que te encanta
Que me encanta cuando no entiendo la etérea dispersión de mis dientes en el aire
Desintegrándose la vegetación en un pastar encantador de dientes salidos
Hímenes profanados pupilas desérticas carente intervención del lector en esta parte
(agotado, enciende la tele y se rasca las pelotas huecas y femeninas)
Sobretodo en esta parte álgida del desarrollo crítico de mi intervención uterina parida;

No soy asesina de siglos
No me incubo el germen del olvido
Tampoco la inyección cósmica de la elevación que desdeña la piel recién nacida
Yo los quería a todos,
¡a todos, a todos, a todos!
les tenía marcos especiales
Hilos fluorescentes para el retorno tentativo
un espiral de migas de pan cautiverio de la risa próxima a hervir
una médula que penetraba hasta el ombligo de los tiempos;
sólo pedía la línea recta
la tensión ahí, hasta el infierno
el vals tanguero del ebrio que jode la pita
pero tú lloraste,
viniste a mi puerta con rosas podridas
y quejidos que daban lástima.

Las sombras se desmayan en una sórdida entrega de amor propio
Los horizontes se pierden en una totalidad vomitiva
El pánico de las ojeras es aberrante
Los latidos tintinean en pilas de bajo presupuesto
Y se oye una melodía estúpida que canta bajo las estrellas en una playa superpoblada:
Vegetamos porque vegetamos
Vegetamos porque vegetamos
Vegetamos
Y nada
nada
nada,
nada
¡mi queridísima nada!

El genio del sur

Era este un día normal para Dios, y era su hora de enviar al mundo una criatura singular.
No hablo por cierto de Adán, ni de la raza humana, ni de la inteligencia, ni del fuego, la rueda y esa historia que acaba en este preciso instante en que escribo esta A. Hablo más bien del tipo de criatura que realmente provoca aquellos cambios. Hablo de un genio. Un Einstein, un Mozart, un Miguel Angel, un Da Vinci, un Ronaldinho, etc.
Por supuesto que para El Magnífico era esta una tarea algo más compleja. Unos condimentos más, un cerebro rápido y asociativo por naturaleza; un par de cables cruzados y seguramente no habría problema para aquél humano en llevarnos a conquistar galaxias dentro de unos cuantos años.
Lamentablemente para nosotros, Dios, todopoderoso, no puede controlar en qué lugar nacerá. Libre albedrío, truco bíblico, verdad inquebrantable, en fin, lo único que nos pertenece es procrear cómo y donde nos plazca, y es esta condición lo que hace todo tan especial.
Podría nacer en una familia acaudalada, en una familia pobre, en una familia muerta en un accidente automovilístico, o bien, podría no nacer, muriendo ahogado por su cordón umbilical. Todo aquel poder de creación de nuestro Grandísimo Padre reducido a nada. La descomunal energía, subordinada a la vibración ínfima, al momento justo de engendrarse en algún útero de quien sabe donde en donde se yo cómo, aquel proyecto de genio.
Y fue así que el azar estuvo presente aún en la más rigurosa de las tareas, cuando el altísimo depositó en el tobogán de las placentas a su nueva criatura, espécimen perfecto y efectivo, organizador de la raza humana y creador de posibilidades.
Y qué bello es el azar, y qué bella es la vida cuando el hombre ha nacido sano y salvo en algún lugar de la Región de los Lagos, al sur de Chile, cerca de un río fresco y lleno de salmones. Se ha transformado ya en un excelente pescador, en un marido ejemplar, en un padre justo y bondadoso, en un hombre con una habilidad especialmente excepcional para retirar el pan del horno en el momento preciso.
Y es Dios quien se alegra al verlo clavar su lanza en el agua fría del sur y pescar aquel salmón.

cosas sobre escribir

cosas que salen. así no más.saludos.Lore.

"Hay que tener más convicción al escribir. Y no tro,peza.r con el silencio sospechoso deu n pun.to,, suspensi…vo…
Últimamente estoy escribiendo como un kamikaze cobarde. Zalamerías. Ya no tengo lenguaje para estirar como un chicle, hacerle globitos y robarle su sabor hasta dejarle como una nada rosada y blandengue. Ya no me puedo hacer del lenguaje. Palabras que ayer manejaba como un barbero profesional con navaja asesina, hoy ni se me cruzan por las orejotas. Solo se me dan las siguientes sonsas palabras, algunas reinciden y vuelven a aparecerse (pongan atención, a ver si me pueden ayudar a componer algo): hacer, amor, puta, tener, como, nada, muerte, con, cuchillo, sin, comprensión, incomprendido, bastardo, mal, parido, cruzado, con, tal, virgen, mejor, nada, que, esa, aburrida, miseria, de, suicidio, o, vergüenza, muerte, muerte, resurrección, y, muerte, otra, vez, la, imbecilidad, sin, estribos, brutalidad, de, hombre, civilizado, que, come, lo, del, vecino, sin, gracias, dar, mejor, ni, hablar, gansos, más, llamativos, y, cerdos, más excitables, que, simios, de, gala, emancipados, que, olvidan, cicatrices, para, poder, dormir, o, vivir, o, morir.

Para construir el poema, o me sobran palabras, o se me agotan tanto antes, de que todo deba termi……. Auydemne se me esssssssccccuuuurrreeennnn y essscaaa pan mis palabritas!!!!!, se me acaban, y…………. muerta soy."