EXPERIMENTOS

Buena cabros!....hace tiempo que no subo nada. Aqui les regalo dos poemillas que escribí hace un tiempo...adios!

EL HUECO

Vuelan fisuras en la planicie,
Invisibles sombras
Recovecos
grietas al fondo del mar.
Penden gotas petrificadas,
Alas que mecen la decadencia
Rezos de retornos imposibles.
Todos los soles se rodean de escepticismo,
Y el mundo desciende
Se desmaya justo en la punta de mis pies.
Deambula un desarraigo que contagia mis puertas
Se acercan barcos de nombres desconocidos
Cómo aguantar,
Afuera bailan otros locos, los nervios devastados, adentro
Sacrificios, culpas inmerecidas
Recuerdo que las estrellas están muertas
Que la alquimia es un sueño peligroso.
Yo misma decido hundirme, reflotar tan sólo,
Esperar a que el delirio sólo libere perfumes
Que de la piel se borre el recuerdo de la cabalgata ebria
Yo misma ser mi propia cinta, acallar a las bestias
Dulcemente,
¡los otros no están en estos bosques!
Aquí la tierra se parte en dos
Los pajarracos entonan letanías incomprensibles
Cuando las campanas repican nadie se acoge a estas murallas,
Y mis manos, mis manos
Sólo atajan escorias que impiden pintar este grito.
Las familias no me reconocen
la palabra desespero aleja toda redención
¡No hay escaleras para estos huracanes!
Toda la felicidad está irremediablemente cercada
Por el vaho melancólico de las despedidas,
Cargo la certeza de ser informe
De que mis ojos sólo interrogan el vacío,
Y nada,
Nada podrá evitar la caída al despeñadero
El encuentro del estropajo,
El silencio.


SIN TITULO

¿Será cierto?
¿habrá descendido mientras apagabas las luces?
No respiré aquellos zapatos.
¿olvidé la silueta del podio?
Aquí no resuenan escaleras
Sólo un paseo matinal del hombre arrancándose los ojos.
¿Será cierto?
Que la piel amanezca blanca nada tiene que ver.
¿Habrá descendido?
La conozco,
y no era ella.
¿o ahora el nombre de Annabel Lee corona estos versos?
No era ella quien decoraba el cielo esa tarde junto al mar.
¿Era yo, yerta en tu boca, esa mañana de cenizas?
Dese cuenta de algo:
El aire golpeaba como todos los días.

Ayer y hoy o Perdón por mi falta de originalidad (no se me ocurrió un título mejor)

bueno bueno. Por qué sí digo querer tanto a la poesía no le he dedicado el espacio y el tiempo que se merece? por miedo sobretodo. voy a perder la virginidad con estos poemas, aunque sé que eso no pasará, porque siempre guardaré entre las carnes el miedo pudoroso que le tengo a mis ingenuas esperanzas. aquí van tres poemas el primero es del pasado remoto que parece que fueran siglos, pero sólo son tres años atrás. Los otros dos son de mi ¿ahora? salud. Lore.

EL PRIMERO....

¿?

Elegiste bien?
Dios.
La Humanidad, pobre.
Tu madre, quiero decir:
La nuestra. Madre de bastardos.
Quien responde?

Yemas abundan.
No hay razones, las agotó un poeta adusto
Uno al que nadie creía
La cosa más deliciosa que he vomitado
Fue, y nunca ha sido, un par de ojos excitados mirando
Los senos vacíos y vírgenes

Dije un par?
Me equivoqué, era tuerto
Bueno era poeta…
Era… listo y… bueno, eso decían

Me cago, digo, evacuo excrementos
Nada más tremendo que despedirles
Me apeno cada vez que lo hago
Es como ahogar un pedazo de mi tierna humanidad

Lloro hasta el éxtasis, seguiré diciendo una verdad aplaudida
El poeta frunce su bohemio ceño ¡Cuánto le admiro!
Yo solo digo lo que digo, y lo digo porque a nadie digo que lo digo,
y lo que digo es: eso.
Jejejeje ¿qué mas querían???
Transgresiones acechadas, revueltas en la misma mierda

¿Más sinceridad?
Por favor no.
Eso será por este
Escrito-poemistico-ensayistico-experimental-trasgresor-vanguarditayconservador-obcenoytriste-pulcro-literariomierdístico-ricoyespeso-llenisticodepulpadelaceradelaorejadetumadreristicaesteticistaquenospario
!Nos parieron, amigo!

¡suficiente! (grito de mi madre y las suyas)
no puedo aguantar la risa (lo lamento desde el fondo de mi culo)
¡Pero si se los dedico a ustedes como no va a ser hermoso!
Yo hablo de lo que ustedes me alimentan
¿Muy cliché?
Jajajaja no, por favor basta no podré retener las entrañas
Se me salen de la pura risa.

Ahora, adelante. Ya Pueden pudrirse, están muy maduros.



EL SEGUNDO...


La sangre de la luna no es como a mí me gusta
Es una sangre morena que me ha resultado extremadamente contraproducente

La luna en sangre
Es una luna de arcilla
Yo revoco contraproducentemente
Mis deseos de querer más de su sangre
Más roja

Porque no amaré mejor con esta luna casi roja,
Me mintieron
Sólo me hace saber
Que La sombra de la tierra
Tiene el color del barro mezclado con la sangre
Y que los perros idiotas
No le ladrarán nunca a la sangre de la luna, ni a nuestra sombra;
Le ladran a la sangre de la presunta muerte de autos chocarreros.

Los perros hoy por hoy,
Tristona luna morena,
Le ladran a cualquier cosa
Y eso me tiene intranquila
Durmiendo poco y queriendo más.

Cuando me ladren a mí, luna en sangre,
Querré morder a la blanca luna, cínica virgen
¡Para que se desangre!
¡para que sea nuestra!
¡para que sea por fin festín!
¡Sea obertura hambre nuestra pegajosa y dura como chicle compartido por muchas bocas!

Yo te ladraré luna.
Correré toda las noches desnuda persiguiéndote
Seré fiel, luna, no como esos perros civilizados / ladran al son de las ambulancias
Seré harapiento hambriento
Que no sabe de lunas blancas y rotas cristalerías
Pero sí mucho de sangre,
De Deseo y de barro.


Y EL TERCERO...

Dicto, ordeno, dispongo,
Enciéndanse faroles con sus nombres
Bueno ya. Sólo pido

Revuélquense en tinas endebles de hirviendo
Me cae una ciudad en el pie que tengo malo.
Bueno ya. Sólo resbala.

Pasado comido
Salteado
“chao chao
ciao ¡andiamo a la América!”

hay volutas de aliento rancio y maternal
hay sangre oscura, que son fecas que dejó la tierra
hay llagas de verdad, no como las de ese cristo.
hay agua salada de mar, no de caldo, para rasgar más las llagas
mas un cuerpo no hay
mas término no quiere empezar

El mentón desaparece entre tanto sobamiento índice
Sin hallazgo de pérdida
La mano busca durezas con que contentarse
El índice me hace ¡no!
¡Que no entre! Entre tanto preferiría vivir

Indice dice
Y ¡no! no lo entiendo
Raspa je vi
Útero sin
Rostros rastreros dos
Son porque
Una ciudad me cae en el pie.
Bueno ya. ¡Qué no importe! Bueno ya. Mamá. Hablaré bien
En el ojo un grosero lagrimón pasa como pedro por su casa.
Bueno ya. Lloraré.

Cruje cruje ¡machuca!
¡mi cuello! ¡mi cuello!

Vaya a la banca a comer papel, ahí lo atienden a uno
Lo entienden, le digo

Nadie, chilla, nadie, clama, nadie, llora, nadie, cree.
Bueno ya. Creo creer.

Un berrinche nos puede salvar
Aunque sea Barruntado el de ti
Unamos las fuerzas, amor.
Después de que te he visto morir,
Tantas, pero tantas veces
Comprendo:
Bueno ya. Las moneditas para golosinas valen como el amor.

Un poco de Prosa

Vegetamos remascando paja molida parecida a ruiseñores
Mascamos chicle y usamos sombreros que no atajan lo poco
Lo poco que queda de un verso estrangulado desde siglos.
El otoño es una red que nos cazará cuando se mueran las luces
Lo peor es que ya lo sabemos,
Cuando nos reunimos en silencio lejos de los bares
Y compartimos un par de colillitas huérfanas de sentido
Ahí sobretodo nos sentimos importantes
A mi padre se le infla el pecho en una bocanada promiscua
que me recuerda labios de hojalata y diccionarios ininteligibles.
La parranda no está en la calle
Las micros se vacían en las grandes avenidas
Los callejones parecen interminables;
Me acuerdo de Borges ciego y moribundo
Alzando sus deditos pobrecitos intentando construir catedrales.
Pero ni eso funciona cuando la botella deambula vacía de mares
Carente del rojo pasión de las pipas de los 20´.
Vegetamos porque no entendemos a las pilas de basura amontonada
Porque no intimamos con las comunicaciones transnacionales de nuestros hermanitos
Porque la pizza dejó de ser glotona y se convirtió en un plástico demasiado melancólico.
Vegetamos sacudiendo a la vida como trapos tropos tópicos que nadie entiende
Son muchas eres confundidas en mis trenzas de elocuencia destripada
Mucha historia que se pierde en conversaciones circulares con sabor a café
Vegetamos una masturbación dolorosa en demasía que nos excita que te encanta
Que me encanta cuando no entiendo la etérea dispersión de mis dientes en el aire
Desintegrándose la vegetación en un pastar encantador de dientes salidos
Hímenes profanados pupilas desérticas carente intervención del lector en esta parte
(agotado, enciende la tele y se rasca las pelotas huecas y femeninas)
Sobretodo en esta parte álgida del desarrollo crítico de mi intervención uterina parida;

No soy asesina de siglos
No me incubo el germen del olvido
Tampoco la inyección cósmica de la elevación que desdeña la piel recién nacida
Yo los quería a todos,
¡a todos, a todos, a todos!
les tenía marcos especiales
Hilos fluorescentes para el retorno tentativo
un espiral de migas de pan cautiverio de la risa próxima a hervir
una médula que penetraba hasta el ombligo de los tiempos;
sólo pedía la línea recta
la tensión ahí, hasta el infierno
el vals tanguero del ebrio que jode la pita
pero tú lloraste,
viniste a mi puerta con rosas podridas
y quejidos que daban lástima.

Las sombras se desmayan en una sórdida entrega de amor propio
Los horizontes se pierden en una totalidad vomitiva
El pánico de las ojeras es aberrante
Los latidos tintinean en pilas de bajo presupuesto
Y se oye una melodía estúpida que canta bajo las estrellas en una playa superpoblada:
Vegetamos porque vegetamos
Vegetamos porque vegetamos
Vegetamos
Y nada
nada
nada,
nada
¡mi queridísima nada!

CANCIONCITA A UNA BASTARDA

Cancioncita a una Bastarda


Cuando la noche tenga que vivir de una lámpara
No llames
Habrá perfumes por doquier, olerá a gato depilado
A vieja lacaya de palomas déspotas

No seremos poesía,
Pero somos la porquería más bella que engendró esta noche bastarda
No habrá sitiales en el monte de los olivos para los farsantes
¿No cierto, Jesús?

La histeria se come feliz al amor reposado de las catedrales
No hay suficiente luz
La luna ya mata
Las coronas caen del cielo que por hoy no las quiere
abundan noticias sobre un triste final


se acerca


les temo



pero de nuevo un grito del puro deseo me habla
y sonrío quedamente
dientes chillando llaman a la lumbre
fuego, luz, luna no se vayan
(Taxi, por qué no llegas)


Otra vez la luna rueda entre piernas de mujeres feas
Todo es así como de mentira, como de sal
El respiro de dulce mariposa coja de nuevo acongoja
Y un fuego de palabras se vuelve cierta vida


Ojos epilépticos me estorban
La obligación de beber aquel veneno nos tiene hartos
Nos tiene escondidos en cráteres de nieve, como cañones oxidados
Mientras nuestros demonios, alrededor, silban muchos silencios



Destrípame si es necesario
Corramos desnudos siguiendo a la luna como perritos
Ya no importa que huela a vida
La resignación llega tarde
pero,
como monja frígida es fiel
como bálsamo es eficiente.
como solución es alusión ilusoria.


El cementerio es un bonito jardín
Comamos de sus flores,
los boleros no se han gastado demasiado
aun quedan copas rotas,
Y un aliento muerto que me da placer
Que eleva mi gloria hasta alturas impensables y me da un descanso
Cósmico borrachero y tenaz.

Será el cielo en muchos aspectos,
En todos es el infierno.

Victimaria.

Bueno. Mi estilo cambia como el mar. y con el clima. Debe pasarles a todos.
Me han dicho que estoy muy críptica?
Veamos que dicen mis amigos literatos...

Victimaria.

.Mentí.
El rostro inacabado,
trizado en el aliento,
dio la otra.
Los hombros blandos cargaron tu certeza,
tus esfinges.
Asustada mocosa acusada,
parida con el pene alevoso
de las cucarachas que engendraste.

.Me estremezco.

Acorralados ojos grandes, inéditos,
pobre pobre,
bajo la suela de tu nombre.

Sentí el golpe.
Y sangraron mis encías.
Siete días, todo el mundo sangró.
Hasta por tus ojos mis encías.

Lo sentí macabro, y dije no.
Hoy no.
Ya no.
Y agarro tus cabellos repugnantes,
con la fuerza crispada acumulada de la historia.
Y obligo.
Mírame a la cara,
porque en la cara de famoso desdichado te lo traigo.
En tus cuatro pupilas.
Las dos,
que la parafernalia mentirosa de tu drama arrancó.
Las otras dos que miran encantadas
solazadas de perfidia
adorando la obra magna
que despojó.

Y te lo traigo
cargado de equivocadas conciencias acalladas.
De rumores la culpa,
errada.

Es el escupitajo del mundo,
la arcada más certera,
que pueda dibujar el asco.

Es el escupo del mundo,
vomitado de nostalgias y tu desgracia,
tuya.
Tiene los dejos
de la sangre que corrompiste.
Tiene la esperma húmeda
que quedó de tu agresión.


Te escupo el rostro de imposibles llantos,
vacío de todo
quieto en la mueca
el espanto.

Y te desgarro todo, perverso inconcluso
humillo tu alma aterrada de espejos.
Y si escondes la otra, la arranco con uñas.
Pues ha llegado el destroce.
Tú, me quebraste un padre.
Y con la carcajada obscena de ti asimilada,
me cago, en lo que queda de tu imagen.

Ahora, ahora me toca a mí, Edipo victimario.

In-Corpóreo

In-Corpóreo.

El que arranque lo de niña,
La mujer, que revuelque la osadía.
De qué huyen, manos ásperas,
sutiles de torpeza,

¡que desborden el pálpito anhelante!

Y que no choquen mis rodillas,
¡que ría el lecho querría, que ría por Dios,
que ría!

Escultor incorpóreo,
de mí,
Etéreo de absolutos,
abrumante impasible,
íntimo.

Tu paso de polvo aniquila,
el susurro rasguña-cribilla.

¡La inhibición no te esculpe! No tallo,
no hay flor.
Y mis piernas-entre-mezclan
el fondo blando de mi anhelo.

¡Arráncame lo de niña!

De una buena vez arranca,
estruja, estrangula.

Que quiero ser felina madre,
sigilosa protectora.
Que quiero quebrar tus dedos
y volvértelos a sanar.

¡Ven y salva el desconsuelo!
los pliegues, el murmullo
moribundo desgarrado.
El eco de lo dormido,
dormido debajo del rastro.

¡Salva el gemido mutilado de tu ausencia!

Dónde están las manos tristes del
rozar desaforado,
que sólo mis ojos alegren,
dónde están, ¡que no se quiebren!,
se vuelen,
no reconozca.

VACILACION NOCTURNA

Otro poemita para ustedes.

VACILACIÓN NOCTURNA

De la taza al vino cuando decidimos por la humanidad
Que avanza, siempre abraza
Lo efímero a los labios.

Los cristales exhalan una hemorragia de muerte.

El polvo sonámbulo cayó,
Levitó sobre mi cabeza borracha
Como suave brisa, en finas gotas de lluvia.

El vino fue la selva, y los gritos.
Los míos y los de lo invisible.
Los tambores en persecución.
La paranoia.

La travesía se pegó a mi cuerpo, justo ese día,
Cuando una cola de sirena embrutecida me seguía los pasos
Y el horizonte, verde en sus mañanas,
Cambiaba ángeles por serpientes
Y risas por sapos.

Algo arde y sangra
Pero en los cielos no se incrusta la carne,
no pululan los misioneros ni los cócteles de tibios bálsamos.

A los alrededores, sé que hay altares.
Los oigo en mis sueños, como se ríen mientras roban a sus padres.
Aquí no hay nadie,
Hay nadie en los arcoíris:
Los espejos son amplios.

La selva se duerme sobre mis brazos
Y yo me muero,
Me muero en su sueño carmesí.

¿Acaso eres tú?

Una cascada de sal me baña los labios
Y el vino me regala huracanes, olas arrepentidas.

Una mueca siniestra me señala abismos.
El reflejo del eco de tu voz.
El reflejo,
El reflejo…

Más idioteces

Este poema es para todos los que alguna vez se han sentido inútiles en el mundo; sobretodo para los que se han sentido demasiado útiles.

CESANTES

Es un grupo de tipejos que auto-induce agonías espasmódicas
Cuando el balanceo del trago sucio es disfrute clandestino-y especial-.
Yo sólo veo que el tránsito amarillo sobre las palmeras
Se extravía al rouge sobrecargado del payaso,
Que el airecillo grisáceo de los nasales se aleja del dictamen inquietante
Sobrenatural al hambre, y a la sed quijotesca de los días de caza.

Lo que no saben es que no se juega cuando se lanza la carne a la jungla.

Ahí los zumbidos se abren
¡Capullo de rosa!
Las dos piernas se abren
Las prostitutas
En veneno arbolesco,
Volador como el airecillo grisáceo de los bares;

PERO NO

no es sólo una bocanada promiscua que se escapa
es el enjambre de chirridos que vuela
y que se hunde en los ojos
y en los parpádos
y después,
y después,
después..

estamos solos escalando montañas interminables
posando los tejidos en los peldaños sagrados de los incas.

¿Se imaginan ustedes
Ahí solos babeando sobre los altares?
De pronto somos sólo luces que se mueven,
Y ni siquiera eso:
Somos sombras, recuerdos de una mente maquiavélica
Mendigos sin ofrendas
Actores de un escenario vacío
sacerdotes de un mundo huérfano.

¿De qué sirvió entonces la agonía
El sacrificio
Los clavos en los pies, en las manos, las espinas en la frente?

POR-FA-VOR

Mi lengua ya no sostiene al mundo.

Para la vieja escuela

Bueno chicos, aqui subo lo único que se hacer bien hasta ahora: escribir poemas. Y ni siquiera tan bien. Asi que agradecería cualquier tipo de comentario, sin censuras, digan lo que tengan que decir. Para eso se crean estos espacios, supongo o no?....un poco de controversia no le hace mal a nadie, al contrario, la crítica siempre nos ayuda a ser mejores y a fortalecernos. Chile necesita más crítica, y no precisamente constructiva.
No espero que les guste.
Adios.


GRITOS

Soy un murciélago
cuando la obligación me empuja
a las volandas seductoras
alrededor de los farolitos.
Entonces te digo
¡elévate!
sobretodo abre el párpado,
deslízate conmigo entre partituras estelares,
descifra.

Parecemos vagabundos cuando en las bermas esperamos a la muerte.
Sabemos que los huracanes traen al olvido,
Que la muchedumbre finge gritar con nosotros,
Que sólo finge gritar.

¿recuerdan ellos las polvaredas y la ceniza?
¿recuerdan acaso las procesiones de fieles, arrodillados todos, pidiendo perdón?
El día en que se volvieron locos
Tú estabas conmigo,
Diciéndome demente.
Ahora entiendes por qué durante las noches de fiesta cierro las persianas
Y hundo mi cabeza en los lavatorios.
Las jaurías me aterran,
Sobre todo el olor a vacío drogadicto de las catedrales.

Por eso, durante las noches,
Toco tu ventana y tu cuello,
¡Me adormezco junto a ti para que dancemos juntos,
Mi amor, mi amor,
Seamos tigres!

Cosas raras

Palabrabarata


Traslación inútil de pedazos de carne.
Injerto fetal en demencia senil
Poeta jugando al cirujano plástico

Hombre cruzando puente de colgante dolor
Hombre mujer gritando orgasmos tenorios al cielo fatigado
Mujer pariendo más hombre mujer para mugir desvaríos al mundo
Cielo responde la demanda de hombres mujers

Antena erecta apuntando al cielo, pretende prenderse del firmamento
Lamento que no oye suplicas relevantes
Cielo subterráneo, grúa de males
Cristales aferrados a los pies descalzos de Adán y Eva

Hombre cargado con tajos ancestrales que solo sangran

Mujer descubriendo cerebro entrampado en cacerola vieja

Poemas crispados rugiendo al lector
Que no sabe leer crípticas señales.
Que no sabe buscar sensuales poros literales.
Que no sabe sacar el alimento de su misma especie

Letras cayendo a destajo
Exclamaciones calladas en el punto.
Hombre mujer criado en el mundo
Especial educación de primates recatados, mascando chicle, escupiendo sangres, sobando billetes.


(Impulso instantáneo de escribir palabras.
Arrepentimiento temprano por articularlas
Respeto pasa fugaz
y vuelvo a manosear palabras vejadas
criadas por otro.)



Digo feliz en hoja blanca que caballos corren hasta el horizonte
Y luego caen en abismo vociferante
Y, sí, feliz ¿y qué?
Por qué en la hoja porque es posible
Por qué en la mente porque está en la nada
Por qué en el hombre porque sufre solo
Por qué en el mundo porque aunque pide nuestro desalojo
Somos dueños adueñados de obra de Otro
Por derecho, por propiedad.



Vete hombre mujer, donde seas acogido
Aquí nadie te quiere en puentes colgantes
¿Para qué el sacrificio si los resultados de la cruz nos han dejado
deseando mucho,
queriendo menos,
muriendo siempre
viviendo de nada?