Poema a lo gringo

I was walking around
smoking a cigarette
and suddenly a cat appeared
and I thought
wow
cats
should really

smoke

Guerrilla Literaria

Eyaculo en tus palabras de falso profeta
Eyaculo en tu sonrisa desencantada y tu espalda encorvada
Eyaculo en tu mirada irónica, tu gesto inútil y tu mano en alto
Eyaculo porque sí, porque es la moda
Los pobres tipos que me escuchan ya no saben qué hacer con tanto semen desparramado
Me escuchan con un paraguas y me dicen hasta cuándo
Pero yo sigo
Sí
Yo sigo eyaculando
No será cosa que descubran que mi pene no tiene corazón
Mejor tenerlos empapados que aburridos

En resumidas cuentas:
Eyaculo, sí
Eyaculo en tu poesía posmoderna y tus ansias locas de ser buen poeta
Y eyaculo en tu cara
Y en tu perro
Y en tu gato, si es que tienes uno
Y sigo eyaculando
Y no paro
Y no puedo
Debe ser
Tal vez
No sé
Porque soy
No digan
Yo soy
(secreto)
un eyaculador precoz.

EXPERIMENTOS

Buena cabros!....hace tiempo que no subo nada. Aqui les regalo dos poemillas que escribí hace un tiempo...adios!

EL HUECO

Vuelan fisuras en la planicie,
Invisibles sombras
Recovecos
grietas al fondo del mar.
Penden gotas petrificadas,
Alas que mecen la decadencia
Rezos de retornos imposibles.
Todos los soles se rodean de escepticismo,
Y el mundo desciende
Se desmaya justo en la punta de mis pies.
Deambula un desarraigo que contagia mis puertas
Se acercan barcos de nombres desconocidos
Cómo aguantar,
Afuera bailan otros locos, los nervios devastados, adentro
Sacrificios, culpas inmerecidas
Recuerdo que las estrellas están muertas
Que la alquimia es un sueño peligroso.
Yo misma decido hundirme, reflotar tan sólo,
Esperar a que el delirio sólo libere perfumes
Que de la piel se borre el recuerdo de la cabalgata ebria
Yo misma ser mi propia cinta, acallar a las bestias
Dulcemente,
¡los otros no están en estos bosques!
Aquí la tierra se parte en dos
Los pajarracos entonan letanías incomprensibles
Cuando las campanas repican nadie se acoge a estas murallas,
Y mis manos, mis manos
Sólo atajan escorias que impiden pintar este grito.
Las familias no me reconocen
la palabra desespero aleja toda redención
¡No hay escaleras para estos huracanes!
Toda la felicidad está irremediablemente cercada
Por el vaho melancólico de las despedidas,
Cargo la certeza de ser informe
De que mis ojos sólo interrogan el vacío,
Y nada,
Nada podrá evitar la caída al despeñadero
El encuentro del estropajo,
El silencio.


SIN TITULO

¿Será cierto?
¿habrá descendido mientras apagabas las luces?
No respiré aquellos zapatos.
¿olvidé la silueta del podio?
Aquí no resuenan escaleras
Sólo un paseo matinal del hombre arrancándose los ojos.
¿Será cierto?
Que la piel amanezca blanca nada tiene que ver.
¿Habrá descendido?
La conozco,
y no era ella.
¿o ahora el nombre de Annabel Lee corona estos versos?
No era ella quien decoraba el cielo esa tarde junto al mar.
¿Era yo, yerta en tu boca, esa mañana de cenizas?
Dese cuenta de algo:
El aire golpeaba como todos los días.

..el mensajero paranoico..

bueno, es de esas cosas que se me ocurren cuando recuerdo a la gente loca que conozco y que bueno, tengo en msn. sabían que puedes saber cuando alguien cierra intencionalmente tu ventana de conversacion??? La paranoia no tiene limites. bellamente loca. Ya cabros, la otra semana tenemos que trabajar en nuestra revista!!!... ahí les mando un correo, porque me imagino que todos están disfrutando de las bondades del "fuera de santiago"....saludos

Poco a poco el mundo empieza a despertar, y te das cuenta de ello porque a primera hora de la mañana empieza el ajetreo incansable: Cristina la rosa acaba de iniciar sesión. Luego se acerca el medio día, Fulanito (en la ducha). Después la tarde y el hambre convergen. Mejor morir que vivir en este mundo de mierda, ha cambiado su estado a (salí a comer). Y yo no me he dado cuenta ya cuando la tarde se sumerge en un noche indigna, y desierta. Todos salen. Hey, hay alguien ahí? Ke pasó con la gente? Estoy sólo n esta virtualidad abrumadora? Por qé no están akií? Soy el único fiel a esta vida? El único consecuente que no se va a vivir, escandalosamente, allá fuera? Ya volverán. Me dirán :D, o :S. yo les diré :@. Estaré No conectado. Me reiré de ustedes que no pueden verme. Sí, me voy sin irme, malditos ingenuos. Ja, los engañé. Pero no se vayan. ¡Tan temprano que se acuestan! Porque… ¿se van a dormir no cierto? Otro rato, no Eulalia satánica, no cierres sesión. Ah ya sé, están todos “No conectados”. Creen que no me conozco esos truquitos. No podrán esconderse de mí. Aquí estaré, no cerraré sesión, espero a que vuelvan, porque volverán irremediablemente y yo estaré aquí, con mi última versión del mensajero, mi perfil actualizado hace sólo ¡media hora! Mi vida toda comprimida como un archivo ..zip, tan liviano que la podría llevar a comprar el pan.

Varios

I.
CHILE O ARGENTINA
¿Quién es el “trasandino”?

II.
Y Pedro dijo:
-Pedro compró el (diario) celular

III.
Ud. sabe que los hombres prefieren a las mujeres sencillas.
Me imagino que Diego ya lo hizo.
Creo que Diego está enfermo.

IV.
Parece que la literatura está afectando nuestro modo de ser geniales, ¿no?

V.
La literatura se infecta cuando se convierte en objeto exclusivo.

VI.
La triste y maravillosa sorpresa de saber que Jopia es judío.

VII.
Sudando patos negros.

VIII.
Atención, nenas: el agua engorda.

IX.
Comer papas fritas es como comerse a una lesbiana. No, mejor aún: es como si me comiese a mi empleada, pero transformada en una niña que ama con dolor.

X.
Cuando Dios otorgó de géneros a todas las cosas, pensó en la literatura como una mujer. Por algo es la literatura y no el literatura.

XI.
Dios:
-¡Haré arder ese pueblo y sus habitantes, cueste lo que cueste!
(sobre Chaitén)

XII.
Quiero ser el padre de los conos y los cielos

XIII.
Quiero dormir encima de mis sueños.

LETRAS DEL MAS ALLA

Estos escritos no me pertenecen. Han sido producidos por otra dimensión de tiempo y espacio; una pluma del más allá que un día me habló por msn y me contaba que su posibilidad de publicar había caducado. Por lo mismo, aquí subo lo que él llamó sus "porquerías".

INSOMNIO

me avia masturbado un par de veses esa noche y kada ves ke los acia kuando terminava pensava en kosas
komo en dios o la virgen maria, en hermosas mujeres reskostadas a mi lado o en kanciones ke me gustavan demaciado
me acia sentir bien era una noche aburrida de esas donde tu novia esta lejos no keda cervesas y tus amigos
se matan entre ellos en algun rinkon santiaguino, era komo morder una manzana nadie save por k pero era asi
me sentia extraño pero komodo asi komo un gran hombre sin brasos ke lleva a su espalda un pekeño hombre sin
piernas, no me sentia ciego pero tenia los ojos serrados, eskuchava los gatos jugar en el techo y ratones murmurar
bajo el suelo, kuantas veses as soñados kon mujeres hermosas? ke luego se van kon el mas Imbesil ala kama. eso ya no
me inporta, demaciada cervesa y vino me an obligado A vomitar sobre karas anjelikales, a mear sobre ropa intima de mujer,
y a masturbarme frente a un mcdonald,tras mi ventana se mojava la kalle y mi tesho se kaia a pedasos, se inundava
mi piesa, de Agua o De Mierda Pero Se Inundaba, me raskava las pelotas kuando derrepente eskucho a alguien ke me dice
- jhahja eres Patetiko amigo- , observo y me eskupe en el rostro jhahja si, era mi pene ke me estava ablando, en ese
momento intente dormir , pero el sol se empeso a asomar, me levante , salude a mis manos y me ducshe, era la sexta noche
ke no lograva dormir, me a rope y di un paseo por el decierto



RISAS

no me deji ........ en ese momento deskubri ke los antiviotikos kontenian algo extraño
SOn kilos De Heroina¡¡¡¡¡ dijo dios¡ keridos amigos yo los salvare .. dijo la pekeña hormiga
pero yo desde la komiiseria savia ke tan solo eran las drogas trate de dialogar kon el policia pero su kabesa de
cerdo me lo impedia¡¡¡le roge un sigarrilo, negado mi detenido.. ke mierda¡ ¡¡ ke tan Piante puede ser un kolillero ??
nolose pekeño solo se fuma¡¡ otra cervesita?? porsupuesto konteste kon una alegre sonrrisa LOas COnVerSaciones Fluian
y las luses Me segavan De La rIsa...eramos kuatro uno murio y los demas rieron. eran kilos de heroina jhahajha porfabor¡¡
no nesesito ayuda jamas me e sentido mejor¡¡¡ ...eramos kuatro yo mori y los demas rieron , rieron y rieron luego siguieron
su kamino la karretera estava elada y yo savia ke tu aun me esperavas en la kama.

WAR

Bueno. Vamos a contrastar un poquito en este blog las cosas. Vamos a harmar pleito. Aqui les entrego dos weas que escribi: tienen mucha sangre y muchos cuchillos y cosas feas. Tránguense estos trozos de sufrimiento citadino. JO. Aqui les va cauross...espero no haberme volvido a subir al pedestal, pedro.

TACOS

Hay cuervos bajo el sol. Mucha carroña servida a destajo. No veías al invierno besarme en la boca esa noche. Hubo un diluvio lejos de los bares. Cerca de óvulos calientes. Lejos de tu madre. De todas las madres. Las cruces. Las vírgenes se sacan las tripas cerca de los tarros de cerveza caliente. Caliente el invierno que se hunde. Hay muchos cuervos. Mucha carroña elevada por las piernas de las vírgenes. Hubo un diluvio en mi boca borracha. Y los charcos se rellenan porque la lluvia cae inclemente sobre los vacíos. Cae olvidando las promesas, ésas mismas que lloraste en los callejones recordando a tu puta madre. Cae un huracán de fuego que no derrite. Se desmoronan diluvios míticos en mis piernas feas. Deseables sólo para las hienas. Feas como las cascadas que no atraviesan las paredes de los conventos. Feas como los ángeles que vuelan bajo el sol. Hubo un diluvio de sangre virgen. Una ofrenda de labios carnosos, como carroña. Hubo tajos esa noche. Arañas impías que penetraron cuevas prohibidas. Grietas insalvables, como huracanes. Hubo sangre esa noche, cuando la nieve me besó en la boca. Y no te diste cuenta. Yo te decía: hay muchos cuervos bajo el sol. Pero tú hundiste tu cabeza en las pozas de agua bendita. Abriste los ojos y corriste bajo el sol, como hiena. Como cuervo. Como ángel. Ahora las manadas alejan las polvaredas. Todo brilla limpio, como el sol. Pero aquí dentro las entrañas se sublevan. La lluvia es un ácido mentiroso. Las paredes se ensanchan cuando los desiertos gimen. Las puertas se secan, viejas, intocables, santas. Puras, como el sol. Limpias, como el sol. Secas, como la sangre mentirosa que rellena los vacíos. Como un tajo que se ensancha. Como una grieta que se abre en la mitad del mar. Y no hay agua. Y no hay sangre. Sólo un encierro frenético, como carroña. Una fila que se eleva, una ofrenda que se eleva. Y que nadie quiere probar.



AMANECERES

I.

El tren se marea cuando bajo las suelas aparecen los clavos
Se marea en lo paradisíaco de una aspiradora travestida en cascada.

El riachuelo ya no es más un bigote gris estancado en las esquinas.
Ahora es una pared derritiéndose
Una pintura que tiene ojos blancos.
Una borrachera que muy en el fondo
Apila hielos en los altares.


II.

¡somos poetas, somos poetas!
Déjenos acariciar a los tigres
Déjenos creer que la luna es una puta vieja
que los cielos cobijan aún barriles de sangre.

III

Una procesión avanza a ciegas.
Me dicen que alguien ha muerto.
Esta vez,
No sonaran cascabeles ni trompetas.
No habrá rosas, esta vez.
Esta vez,
Nadie dirá nada.

IV

Todo fue silencio en una vagoneta
En una fila acuática que amamantaba corales.
Pendían sobre tu boca alientos que se elevaban
Que descendían en torrentes rojos.

Cascadas de sangre, barriles astronáuticos
Golpeaban mi pecho que se abría a un abismo celestial.

Todo fue silencio
Todo fue silencio
Pero apareciste,
escribiendo un gemido que jamás olvidaré.

Que los niños mueran de hambre en África; que los barrigones azoten a sus esposas con sus cinturones; que los pobres asalten la tiendita de la esquina. Nada de eso importa hoy.

Que los mendigos duerman debajo del puente; que los ciegos tropiecen al caminar; que nuestras amistades nos traicionen y quedemos más solos que el hombre más solo de la Tierra. Nada de eso importa hoy.

Que los viejos penetren a las niñas con sus vergas arrugadas; que los matones expriman con sus dedos los pezones del chico obeso; que los corderos chillen al reconocer el cuchillo de su ruina. Nada de eso importa hoy.

¡Que estalle la Tercera Guerra Mundial y que revienten los intestinos de mi perro a balazos; que el sol se apague y que se congelen los desiertos; que nuestras madres se suiciden y que la humanidad quede huérfana! Nada, ¡absolutamente nada de eso importa hoy!

Porque hoy estoy enamorado. Y la vida es maravillosa.

Ayer y hoy o Perdón por mi falta de originalidad (no se me ocurrió un título mejor)

bueno bueno. Por qué sí digo querer tanto a la poesía no le he dedicado el espacio y el tiempo que se merece? por miedo sobretodo. voy a perder la virginidad con estos poemas, aunque sé que eso no pasará, porque siempre guardaré entre las carnes el miedo pudoroso que le tengo a mis ingenuas esperanzas. aquí van tres poemas el primero es del pasado remoto que parece que fueran siglos, pero sólo son tres años atrás. Los otros dos son de mi ¿ahora? salud. Lore.

EL PRIMERO....

¿?

Elegiste bien?
Dios.
La Humanidad, pobre.
Tu madre, quiero decir:
La nuestra. Madre de bastardos.
Quien responde?

Yemas abundan.
No hay razones, las agotó un poeta adusto
Uno al que nadie creía
La cosa más deliciosa que he vomitado
Fue, y nunca ha sido, un par de ojos excitados mirando
Los senos vacíos y vírgenes

Dije un par?
Me equivoqué, era tuerto
Bueno era poeta…
Era… listo y… bueno, eso decían

Me cago, digo, evacuo excrementos
Nada más tremendo que despedirles
Me apeno cada vez que lo hago
Es como ahogar un pedazo de mi tierna humanidad

Lloro hasta el éxtasis, seguiré diciendo una verdad aplaudida
El poeta frunce su bohemio ceño ¡Cuánto le admiro!
Yo solo digo lo que digo, y lo digo porque a nadie digo que lo digo,
y lo que digo es: eso.
Jejejeje ¿qué mas querían???
Transgresiones acechadas, revueltas en la misma mierda

¿Más sinceridad?
Por favor no.
Eso será por este
Escrito-poemistico-ensayistico-experimental-trasgresor-vanguarditayconservador-obcenoytriste-pulcro-literariomierdístico-ricoyespeso-llenisticodepulpadelaceradelaorejadetumadreristicaesteticistaquenospario
!Nos parieron, amigo!

¡suficiente! (grito de mi madre y las suyas)
no puedo aguantar la risa (lo lamento desde el fondo de mi culo)
¡Pero si se los dedico a ustedes como no va a ser hermoso!
Yo hablo de lo que ustedes me alimentan
¿Muy cliché?
Jajajaja no, por favor basta no podré retener las entrañas
Se me salen de la pura risa.

Ahora, adelante. Ya Pueden pudrirse, están muy maduros.



EL SEGUNDO...


La sangre de la luna no es como a mí me gusta
Es una sangre morena que me ha resultado extremadamente contraproducente

La luna en sangre
Es una luna de arcilla
Yo revoco contraproducentemente
Mis deseos de querer más de su sangre
Más roja

Porque no amaré mejor con esta luna casi roja,
Me mintieron
Sólo me hace saber
Que La sombra de la tierra
Tiene el color del barro mezclado con la sangre
Y que los perros idiotas
No le ladrarán nunca a la sangre de la luna, ni a nuestra sombra;
Le ladran a la sangre de la presunta muerte de autos chocarreros.

Los perros hoy por hoy,
Tristona luna morena,
Le ladran a cualquier cosa
Y eso me tiene intranquila
Durmiendo poco y queriendo más.

Cuando me ladren a mí, luna en sangre,
Querré morder a la blanca luna, cínica virgen
¡Para que se desangre!
¡para que sea nuestra!
¡para que sea por fin festín!
¡Sea obertura hambre nuestra pegajosa y dura como chicle compartido por muchas bocas!

Yo te ladraré luna.
Correré toda las noches desnuda persiguiéndote
Seré fiel, luna, no como esos perros civilizados / ladran al son de las ambulancias
Seré harapiento hambriento
Que no sabe de lunas blancas y rotas cristalerías
Pero sí mucho de sangre,
De Deseo y de barro.


Y EL TERCERO...

Dicto, ordeno, dispongo,
Enciéndanse faroles con sus nombres
Bueno ya. Sólo pido

Revuélquense en tinas endebles de hirviendo
Me cae una ciudad en el pie que tengo malo.
Bueno ya. Sólo resbala.

Pasado comido
Salteado
“chao chao
ciao ¡andiamo a la América!”

hay volutas de aliento rancio y maternal
hay sangre oscura, que son fecas que dejó la tierra
hay llagas de verdad, no como las de ese cristo.
hay agua salada de mar, no de caldo, para rasgar más las llagas
mas un cuerpo no hay
mas término no quiere empezar

El mentón desaparece entre tanto sobamiento índice
Sin hallazgo de pérdida
La mano busca durezas con que contentarse
El índice me hace ¡no!
¡Que no entre! Entre tanto preferiría vivir

Indice dice
Y ¡no! no lo entiendo
Raspa je vi
Útero sin
Rostros rastreros dos
Son porque
Una ciudad me cae en el pie.
Bueno ya. ¡Qué no importe! Bueno ya. Mamá. Hablaré bien
En el ojo un grosero lagrimón pasa como pedro por su casa.
Bueno ya. Lloraré.

Cruje cruje ¡machuca!
¡mi cuello! ¡mi cuello!

Vaya a la banca a comer papel, ahí lo atienden a uno
Lo entienden, le digo

Nadie, chilla, nadie, clama, nadie, llora, nadie, cree.
Bueno ya. Creo creer.

Un berrinche nos puede salvar
Aunque sea Barruntado el de ti
Unamos las fuerzas, amor.
Después de que te he visto morir,
Tantas, pero tantas veces
Comprendo:
Bueno ya. Las moneditas para golosinas valen como el amor.

Noconsigoestarbien. Por más que me paseoypaseo por la memoria,los años, mimadre.
Por másque repasolas normasdel buenvivir, noloconsigo, noconsigo. Y quéchucha sieste climade mierda me atraganta la melancolía. Yse me hinchanlos pómulos que presienten el desborde. Deambulo. Deambulo sin rumbo.Hojas secas, secas que aplasta este paso de nada. Soynada. Nadasoy. Sólome gusta el moradoporque significa nada. Sólo me pinto los ojos para ocultar el gesto. Y la boca, para que nadie me la bese. Sólo me masturbodos veces por semana pensando en unicornios anacrónicos. Sólo me hiero hasta la fibra, la fibra más honda, para acordarme del dolor y de la vida.

A-Dios (1)

A-DIOS. (1)


¿Y cuando llueva?
Cuando gotas y cortezas
gruesas, graves, roncas,
penetrables del olor
de toscos troncos toscos,
de lo húmedo en mis poros
entumecidos, hirvientes.
Del matiz agonizante
mente vivo ¿Me hablen?

Cuando el musgo tierno
abierto a nuestro pene perdido,
a la lamida sucia del cielo
y melancólica de todo, pero:-
áspera
como tu lengua tu lengua
áspera
como la lija tu lija
áspera-
que ofreciste al llanto de pañuelo,
¡y cómo ardía tu pañuelo!
¿Me hable?

Y cuando remueva, la lluvia,
ayeres perforados y quietos.
Misterios silenciosos
vaginas sordas,
Óleos masturbados por el vicio
oh!

LOS COLORES DEFECADOS.

Cuando las cosas con-versen prendiendo cigarros.
Derrochando voces del tiempno ¡como si fueran reales!
¿Qué escucharé-te-mos?
Cuando los gatos ciegos, sus sonidos
regalen algún gesto atonal
una presencia instante o
la paranoia crítica,
del árbol.

¿SEDUCIRÁN?

Mirad Un Pasado Oscuro:
(Esta parte del poema se censura para los mayores de 40 y los menores de 50, es decir, para mi madre)

Los ojos mutilados los ojos, mutilados.
Los ríos y ríos y ríos y largos.
La tristeza pura.
Tu destierro.
¡Desterrado compatriota!
De mi tierra mía tierra cuerpo mío
de otros brazos otros brazos y
AMPUTADOS
Y de los pies y los pies y los pies
me los toco y ya no siento
AMPUTADOS

¡Me faltó la carne!
Cortaste piernas mis piernas
-quebraste-
Carnicero. Carnicero.
Carnívoro de hombres.

Fui el gran coágulo de lo despedazado. Un desconsuelo flemático y:-

TAJOS,
Abiertos,
Limones chorreantes,
TAJOS,
La sal,
Y la mueca de muecas,
el universo
drogado y sin rumbo-.

A…. (suspiro)…Dios….

NO SEDUCIRÁN. (Fin de la censura)

Cuando llueva iré al encuentro,
Su llamado.
A que me toques y Te palpes finalmente.
(Me empino, resbalas, fusión)

Te beberé desde tu sed. Me beberás con mi boca beberemos. Y caminaré descalza, con los pezones crispados, la tos cicatrizada, las costras y palmas secas. Recogiendo piedra a piedra, los pedazos de ventana desafinada. Recogiendo ventana a ventana, los clítoris aztecas mutilados, los abrazos caídos quebrados con estruendo,

¡Para gemir pronto como gatos mudos la verdad!

Cuando llueva,
Amor Vacui,
Cuando llueva en el cemento carcomido.
En la casa peligrosa de escaleras enclenques.
En las camas quietas de siempre
¿¡Veremos por fin el umbral!?

.A-DIOS-A-MUERTO.

Y es,
nuestra bella, bella culpa.

Un poco de Prosa

Vegetamos remascando paja molida parecida a ruiseñores
Mascamos chicle y usamos sombreros que no atajan lo poco
Lo poco que queda de un verso estrangulado desde siglos.
El otoño es una red que nos cazará cuando se mueran las luces
Lo peor es que ya lo sabemos,
Cuando nos reunimos en silencio lejos de los bares
Y compartimos un par de colillitas huérfanas de sentido
Ahí sobretodo nos sentimos importantes
A mi padre se le infla el pecho en una bocanada promiscua
que me recuerda labios de hojalata y diccionarios ininteligibles.
La parranda no está en la calle
Las micros se vacían en las grandes avenidas
Los callejones parecen interminables;
Me acuerdo de Borges ciego y moribundo
Alzando sus deditos pobrecitos intentando construir catedrales.
Pero ni eso funciona cuando la botella deambula vacía de mares
Carente del rojo pasión de las pipas de los 20´.
Vegetamos porque no entendemos a las pilas de basura amontonada
Porque no intimamos con las comunicaciones transnacionales de nuestros hermanitos
Porque la pizza dejó de ser glotona y se convirtió en un plástico demasiado melancólico.
Vegetamos sacudiendo a la vida como trapos tropos tópicos que nadie entiende
Son muchas eres confundidas en mis trenzas de elocuencia destripada
Mucha historia que se pierde en conversaciones circulares con sabor a café
Vegetamos una masturbación dolorosa en demasía que nos excita que te encanta
Que me encanta cuando no entiendo la etérea dispersión de mis dientes en el aire
Desintegrándose la vegetación en un pastar encantador de dientes salidos
Hímenes profanados pupilas desérticas carente intervención del lector en esta parte
(agotado, enciende la tele y se rasca las pelotas huecas y femeninas)
Sobretodo en esta parte álgida del desarrollo crítico de mi intervención uterina parida;

No soy asesina de siglos
No me incubo el germen del olvido
Tampoco la inyección cósmica de la elevación que desdeña la piel recién nacida
Yo los quería a todos,
¡a todos, a todos, a todos!
les tenía marcos especiales
Hilos fluorescentes para el retorno tentativo
un espiral de migas de pan cautiverio de la risa próxima a hervir
una médula que penetraba hasta el ombligo de los tiempos;
sólo pedía la línea recta
la tensión ahí, hasta el infierno
el vals tanguero del ebrio que jode la pita
pero tú lloraste,
viniste a mi puerta con rosas podridas
y quejidos que daban lástima.

Las sombras se desmayan en una sórdida entrega de amor propio
Los horizontes se pierden en una totalidad vomitiva
El pánico de las ojeras es aberrante
Los latidos tintinean en pilas de bajo presupuesto
Y se oye una melodía estúpida que canta bajo las estrellas en una playa superpoblada:
Vegetamos porque vegetamos
Vegetamos porque vegetamos
Vegetamos
Y nada
nada
nada,
nada
¡mi queridísima nada!

El genio del sur

Era este un día normal para Dios, y era su hora de enviar al mundo una criatura singular.
No hablo por cierto de Adán, ni de la raza humana, ni de la inteligencia, ni del fuego, la rueda y esa historia que acaba en este preciso instante en que escribo esta A. Hablo más bien del tipo de criatura que realmente provoca aquellos cambios. Hablo de un genio. Un Einstein, un Mozart, un Miguel Angel, un Da Vinci, un Ronaldinho, etc.
Por supuesto que para El Magnífico era esta una tarea algo más compleja. Unos condimentos más, un cerebro rápido y asociativo por naturaleza; un par de cables cruzados y seguramente no habría problema para aquél humano en llevarnos a conquistar galaxias dentro de unos cuantos años.
Lamentablemente para nosotros, Dios, todopoderoso, no puede controlar en qué lugar nacerá. Libre albedrío, truco bíblico, verdad inquebrantable, en fin, lo único que nos pertenece es procrear cómo y donde nos plazca, y es esta condición lo que hace todo tan especial.
Podría nacer en una familia acaudalada, en una familia pobre, en una familia muerta en un accidente automovilístico, o bien, podría no nacer, muriendo ahogado por su cordón umbilical. Todo aquel poder de creación de nuestro Grandísimo Padre reducido a nada. La descomunal energía, subordinada a la vibración ínfima, al momento justo de engendrarse en algún útero de quien sabe donde en donde se yo cómo, aquel proyecto de genio.
Y fue así que el azar estuvo presente aún en la más rigurosa de las tareas, cuando el altísimo depositó en el tobogán de las placentas a su nueva criatura, espécimen perfecto y efectivo, organizador de la raza humana y creador de posibilidades.
Y qué bello es el azar, y qué bella es la vida cuando el hombre ha nacido sano y salvo en algún lugar de la Región de los Lagos, al sur de Chile, cerca de un río fresco y lleno de salmones. Se ha transformado ya en un excelente pescador, en un marido ejemplar, en un padre justo y bondadoso, en un hombre con una habilidad especialmente excepcional para retirar el pan del horno en el momento preciso.
Y es Dios quien se alegra al verlo clavar su lanza en el agua fría del sur y pescar aquel salmón.

cosas sobre escribir

cosas que salen. así no más.saludos.Lore.

"Hay que tener más convicción al escribir. Y no tro,peza.r con el silencio sospechoso deu n pun.to,, suspensi…vo…
Últimamente estoy escribiendo como un kamikaze cobarde. Zalamerías. Ya no tengo lenguaje para estirar como un chicle, hacerle globitos y robarle su sabor hasta dejarle como una nada rosada y blandengue. Ya no me puedo hacer del lenguaje. Palabras que ayer manejaba como un barbero profesional con navaja asesina, hoy ni se me cruzan por las orejotas. Solo se me dan las siguientes sonsas palabras, algunas reinciden y vuelven a aparecerse (pongan atención, a ver si me pueden ayudar a componer algo): hacer, amor, puta, tener, como, nada, muerte, con, cuchillo, sin, comprensión, incomprendido, bastardo, mal, parido, cruzado, con, tal, virgen, mejor, nada, que, esa, aburrida, miseria, de, suicidio, o, vergüenza, muerte, muerte, resurrección, y, muerte, otra, vez, la, imbecilidad, sin, estribos, brutalidad, de, hombre, civilizado, que, come, lo, del, vecino, sin, gracias, dar, mejor, ni, hablar, gansos, más, llamativos, y, cerdos, más excitables, que, simios, de, gala, emancipados, que, olvidan, cicatrices, para, poder, dormir, o, vivir, o, morir.

Para construir el poema, o me sobran palabras, o se me agotan tanto antes, de que todo deba termi……. Auydemne se me esssssssccccuuuurrreeennnn y essscaaa pan mis palabritas!!!!!, se me acaban, y…………. muerta soy."

CANCIONCITA A UNA BASTARDA

Cancioncita a una Bastarda


Cuando la noche tenga que vivir de una lámpara
No llames
Habrá perfumes por doquier, olerá a gato depilado
A vieja lacaya de palomas déspotas

No seremos poesía,
Pero somos la porquería más bella que engendró esta noche bastarda
No habrá sitiales en el monte de los olivos para los farsantes
¿No cierto, Jesús?

La histeria se come feliz al amor reposado de las catedrales
No hay suficiente luz
La luna ya mata
Las coronas caen del cielo que por hoy no las quiere
abundan noticias sobre un triste final


se acerca


les temo



pero de nuevo un grito del puro deseo me habla
y sonrío quedamente
dientes chillando llaman a la lumbre
fuego, luz, luna no se vayan
(Taxi, por qué no llegas)


Otra vez la luna rueda entre piernas de mujeres feas
Todo es así como de mentira, como de sal
El respiro de dulce mariposa coja de nuevo acongoja
Y un fuego de palabras se vuelve cierta vida


Ojos epilépticos me estorban
La obligación de beber aquel veneno nos tiene hartos
Nos tiene escondidos en cráteres de nieve, como cañones oxidados
Mientras nuestros demonios, alrededor, silban muchos silencios



Destrípame si es necesario
Corramos desnudos siguiendo a la luna como perritos
Ya no importa que huela a vida
La resignación llega tarde
pero,
como monja frígida es fiel
como bálsamo es eficiente.
como solución es alusión ilusoria.


El cementerio es un bonito jardín
Comamos de sus flores,
los boleros no se han gastado demasiado
aun quedan copas rotas,
Y un aliento muerto que me da placer
Que eleva mi gloria hasta alturas impensables y me da un descanso
Cósmico borrachero y tenaz.

Será el cielo en muchos aspectos,
En todos es el infierno.

Victimaria.

Bueno. Mi estilo cambia como el mar. y con el clima. Debe pasarles a todos.
Me han dicho que estoy muy críptica?
Veamos que dicen mis amigos literatos...

Victimaria.

.Mentí.
El rostro inacabado,
trizado en el aliento,
dio la otra.
Los hombros blandos cargaron tu certeza,
tus esfinges.
Asustada mocosa acusada,
parida con el pene alevoso
de las cucarachas que engendraste.

.Me estremezco.

Acorralados ojos grandes, inéditos,
pobre pobre,
bajo la suela de tu nombre.

Sentí el golpe.
Y sangraron mis encías.
Siete días, todo el mundo sangró.
Hasta por tus ojos mis encías.

Lo sentí macabro, y dije no.
Hoy no.
Ya no.
Y agarro tus cabellos repugnantes,
con la fuerza crispada acumulada de la historia.
Y obligo.
Mírame a la cara,
porque en la cara de famoso desdichado te lo traigo.
En tus cuatro pupilas.
Las dos,
que la parafernalia mentirosa de tu drama arrancó.
Las otras dos que miran encantadas
solazadas de perfidia
adorando la obra magna
que despojó.

Y te lo traigo
cargado de equivocadas conciencias acalladas.
De rumores la culpa,
errada.

Es el escupitajo del mundo,
la arcada más certera,
que pueda dibujar el asco.

Es el escupo del mundo,
vomitado de nostalgias y tu desgracia,
tuya.
Tiene los dejos
de la sangre que corrompiste.
Tiene la esperma húmeda
que quedó de tu agresión.


Te escupo el rostro de imposibles llantos,
vacío de todo
quieto en la mueca
el espanto.

Y te desgarro todo, perverso inconcluso
humillo tu alma aterrada de espejos.
Y si escondes la otra, la arranco con uñas.
Pues ha llegado el destroce.
Tú, me quebraste un padre.
Y con la carcajada obscena de ti asimilada,
me cago, en lo que queda de tu imagen.

Ahora, ahora me toca a mí, Edipo victimario.

In-Corpóreo

In-Corpóreo.

El que arranque lo de niña,
La mujer, que revuelque la osadía.
De qué huyen, manos ásperas,
sutiles de torpeza,

¡que desborden el pálpito anhelante!

Y que no choquen mis rodillas,
¡que ría el lecho querría, que ría por Dios,
que ría!

Escultor incorpóreo,
de mí,
Etéreo de absolutos,
abrumante impasible,
íntimo.

Tu paso de polvo aniquila,
el susurro rasguña-cribilla.

¡La inhibición no te esculpe! No tallo,
no hay flor.
Y mis piernas-entre-mezclan
el fondo blando de mi anhelo.

¡Arráncame lo de niña!

De una buena vez arranca,
estruja, estrangula.

Que quiero ser felina madre,
sigilosa protectora.
Que quiero quebrar tus dedos
y volvértelos a sanar.

¡Ven y salva el desconsuelo!
los pliegues, el murmullo
moribundo desgarrado.
El eco de lo dormido,
dormido debajo del rastro.

¡Salva el gemido mutilado de tu ausencia!

Dónde están las manos tristes del
rozar desaforado,
que sólo mis ojos alegren,
dónde están, ¡que no se quiebren!,
se vuelen,
no reconozca.

Hitler y la Teoría de los Testículos

Bueno, como que me dieron ganas de subir algo al blog. Así que lo hago. Lol.
En fin, como que subo un fragmento de una cosa más larga que estoy escribiendo, que al final no sé si va a ser un drama, o una novelita, o que weá.
Lo sé: soy tellible de artistoide por haber dicho eso. Pero cosas de la vida.
Bueno, aquí va. Espero que no sea muy largo para el formato blog. Chau.

"Hitler y la Teoría de los Testículos"

-Ven acá, Orlando. Seguramente tu padre te contó que aquel Hitler del que hablaban tanto en aquella época era una persona maligna, ¿no es cierto? –asentí con la cabeza- Me lo suponía. Pero... ¿te explicó por qué era una tan malvado y retorcido?
-No –dije yo.
Mi abuelo esbozó una sonrisa.
-Acércate –dijo-, te lo explicaré.


ABUELO: Muchos científicos de hoy en día creen que lo saben todo. Que todo puede resolverse con su famosa ciencia. ¡De que el mundo, prácticamente, les pertenece! Pues bien, mi querido Orlando, seguramente oirás muchas teorías disparatadas de porqué Hitler hizo esto y aquello: mala crianza, experiencias traumáticas en la Primera Guerra Mundial, la situación catastrófica en la que se encontraba su país, y un largo etc. Pues bien, la razón de porqué Hitler es tan malvado es mucho más simple de lo que todos creen. Hitler, hijo mío, tenía un solo testículo.
Así es. Un solo testículo. Es algo que pocos saben ya. ¡Sólo los viejos fósiles conocen aquellos secretos de la guerra! Cosas que no salen en los periódicos, pero que se transmiten de boca en boca. Conocimiento no oficial, pero que vale más que toneladas de oro. ¡Es el conocimiento de los ancianos! Cosas que no escribiremos y que morirán una vez que nosotros muramos.
Pero en fin. Seguramente te estarás preguntando cómo es que Hitler tuviera un solo testículo le hiciera tan completamente maligno. Escucha bien, hijo mío. Lo que estoy apunto de contarte es sabiduría ancestral que ha sido transmitida de generación en generación:
La mujer siempre ha sido un misterio para nosotros, el hombre. No sabemos cómo funciona. Cuando crezcas, probablemente muchas veces te lleves las cabezas a las manos, exclames “¡mujeres!” y te quejes que no las entiendes. No te aflijas. Nadie, nadie las entiende. Y el que dice que lo hace, pues bien, está mintiendo–el abuelo empezó a hacer gestos con sus manos, alzando los brazos al aire-. ¡Son una maraña de sentimientos, pensamientos, emociones, sensibilidad, contradicciones...! ¡Lo son todo y nada al mismo tiempo!
Pues bien. Al contrario, nosotros, los hombres, largo tiempo ya que hemos descubierto nuestra forma de funcionar. ¿Ves para donde estoy yendo? ¿No? Pues seré más específico –se acercó a mí y bajó la voz, como si estuviera confiándome un secreto-. ¡Hemos descubierto físicamente donde se concentran todas nuestras cualidades positivas y negativas!
-Así es. Todas nuestras virtudes y defectos están concentrados en partes físicas de nuestro cuerpo. ¿A que no adivinas dónde? –hizo una pausa-. Pues bien, en los testículos, mi pequeño Orlando. Toda nuestra espiritualidad está encerrada en nuestras bolas. ¡Todo aquello que parecieras sentir en tu pecho (tristeza, alegría, euforia, nostalgia...) son emociones que en verdad provienen directamente de tus testículos! Después de todo (je), es ahí donde nace la vida.
-Déjame explicarte más sobre esta “Teoría de los Testículos”. Como dije antes, tienes toda tu espiritualidad en ellos. Ello significa que tu alma, tu propia alma, está encerrada en aquellas famosas bolas. Tu alma, llena de tus matices propios, de tus talentos únicos, así como tus vicios más inmundos, está ahí abajo. El ying y el yang, hijo mío. El bien y el mal. La virtud y el defecto.
Ahora bien, cada testículo representa, por defecto, un polo de tu ser. La parte oscura de tu persona en un testículo y la parte luminosa en otra. Podríamos decir, redondeando, que uno de tus testículos contiene toda la maldad en ti y el otro todas tus virtudes.
Ya sé que lo piensas, Orlandito. Seguramente te estás preguntando: “pues bien, abuelo, si una de mis bolas contiene toda la malignicidad que llevo adentro, ¿por qué no me lo corto? ¿No sería de esta forma un hombre mejor? ¿De hecho, abuelo, no sería el mejor hombre que pudiese aspirar a ser? ¿Y por qué no todos los hombres hacen lo mismo? ¿Cortarse el testículo maligno? ¿Vivir sólo con uno, con el bondadoso, el virtuoso, el luminoso, y hacer el sueño de una sociedad perfecta con gente más bondadosa, amable y grandiosa más cercano? ¿Por qué no todos los hombres nos extirpamos el testículo maligno, y vivimos en paz y en armonía con nuestro testículo restante?
Pues hay un gran problema, mi pequeño. ¡No sabemos cuál testículo contiene el polo malvado! Varía en todo los hombres, nunca es igual para todos. Podrías estar cometiendo el error de tu vida cortándote un testículo, hijo mío. Sí, de acuerdo; podrías convertirte en un nuevo Gandhi, en un nuevo Martín Luther King, o incluso Jesús (¡quién sabe!) si te extirpases el testículo maligno. ¡Pero cuidado, hijo mío, si llegaras a cortarte el testículo bondadoso! ¡A saber en qué te convertirías! ¡Toda la bondad se iría para siempre de ti! ¡Te convertirías en un monstruo! ¡En un asesino! ¡En una bestia sedienta de sangre, una criatura mentirosa, tramposa, vil, inmunda, sucia, cruel, despiadada...! Nunca lo hagas, nieto. ¿Me oyes? Hay un 50% de que te transformes en algo que no te quiero ver convertido. Y eso es una probabilidad muy alta.
Ahora bien. Volvamos a Hitler. Oh, este Hitler. Era un joven alemán como todo el resto de los otros. Un buen día lo llamaron a la guerra, le pasaron un fusil y lo tiraron al frente. Lo hirieron. Regresó a su casa. Pero el pequeño y adorable Hitler que había abandonado el hogar lo había hecho para siempre. El joven alemán que regresó era el Anticristo personificado. El ser más terrible que uno jamás se pudiese imaginar. Malvado hasta la último podrido átomo de su cuerpo. ¿Y sabes por qué?
El abuelo me miró fijamente. En sus ojos había la fuerza de un hoyo negro.
-¡Porque Hitler perdió uno de sus testículos en la guerra! Así es. Hitler, armado de sólo un fusil, corrió a territorio enemigo (más específicamente, francés) aullando gritos de guerra y predicando la muerte a todo aquel que se le cruzara en frente. Y un joven francés, que le vio venir entre todo aquel humo y griterío, quiso darle una lección al arrogante joven alemán que se acercaba a su trinchera y pretendía salir intacto. Si aquel joven francés hubiera tenido mejor puntería, mi nieto, quizá nunca hubiera habido una Segunda Guerra Mundial. Pero (lamentablemente) ese no fue el caso. El joven francés del cual te estoy hablando sólo tenía 17 años, había sido enrolado a la fuerza y sólo había tenido una semana de entrenamiento. Pues bien, cuando vio al joven Hitler correr a su trinchera, supo que el momento de actuar había llegado: cargó su rifle, apuntó a la cabeza, apretó los dientes, cerró los ojos y apretó el gatillo.
Cuando los abrió, vio a lo lejos al joven Hitler en el suelo. Vive la France!, pensó el joven francés. Je l’ai tué. Y luego miró a otro lado, buscando a otro enemigo en el cual usar su recién estrenado rifle.
Distinta hubiera sido la historia si se hubiese fijado en el joven Hitler unos segundos más. Porque (como todos sabemos) el joven Hitler no estaba muerto. El joven francés, cuando cerró los ojos, desvió su rifle hacia abajo y el disparo vino a darle a uno de los testículos del futuro Führer. Hitler estaba en el suelo, gimiendo de dolor, agarrándose la entrepierna y descubriendo en esos instantes que uno de sus testículos había reventado. Y fue en ese momento, Orlandito (¡en ese momento!) en que todo el resto de humanidad que quedaba en Hitler se perdió para siempre. Las virtudes que habitaban en él fueron inmediatamente devoradas por sentimientos malignos; su corazón se llenó de odio a los judíos y su cerebro se contaminó de ansias belicosas. Hitler, finalmente, se había transformado en lo que conocemos hoy: ¡en el ser más malvado de la Tierra!

Silencio. El abuelo me mira fijamente.
Papá se acerca.

PAPÁ: Bueno, ¿y de qué hablan tanto, ustedes dos? (Me mira. Mira al abuelo. Pausa larga). Oh, mierda. Le contaste la Teoría de los Testículos.

ABUELO: ¡Pues ya estaba en edad para conocerla!

PAPÁ: (a mí) Escúchame bien. Olvida todo lo que acaba de decir el abuelo. No son nada más que una sarta de estupideces.

ABUELO: ¡Estupideces tu abuela, que en paz descanse! ¡La Teoría de los Testículos es conocimiento popular! ¡Un secreto pasado de generación en generación!

PAPÁ: Oh, cállate papá. ¿Sabes cuánto tiempo creí que tu teoría era realmente verdad? ¿Sabes cuánta vergüenza he pasado en mi vida gracias a tus famosas enseñanzas? No hay ningún testículo que contenga el Bien ni otro que contenga el Mal. Son solo eso, papá: testículos.

ABUELO: (suspira) A ti no te pude enseñar, por lo que veo. Tal vez tu hijo comprenda mi sabiduría.

PAPÁ: Lo dudo. (a mí) Vete a jugar con mamá. Tengo que tener algunas palabras con tu abuelo. (Me quedo quieto. Papá frunce el entrecejo). Ahora.

Obedezco.

VACILACION NOCTURNA

Otro poemita para ustedes.

VACILACIÓN NOCTURNA

De la taza al vino cuando decidimos por la humanidad
Que avanza, siempre abraza
Lo efímero a los labios.

Los cristales exhalan una hemorragia de muerte.

El polvo sonámbulo cayó,
Levitó sobre mi cabeza borracha
Como suave brisa, en finas gotas de lluvia.

El vino fue la selva, y los gritos.
Los míos y los de lo invisible.
Los tambores en persecución.
La paranoia.

La travesía se pegó a mi cuerpo, justo ese día,
Cuando una cola de sirena embrutecida me seguía los pasos
Y el horizonte, verde en sus mañanas,
Cambiaba ángeles por serpientes
Y risas por sapos.

Algo arde y sangra
Pero en los cielos no se incrusta la carne,
no pululan los misioneros ni los cócteles de tibios bálsamos.

A los alrededores, sé que hay altares.
Los oigo en mis sueños, como se ríen mientras roban a sus padres.
Aquí no hay nadie,
Hay nadie en los arcoíris:
Los espejos son amplios.

La selva se duerme sobre mis brazos
Y yo me muero,
Me muero en su sueño carmesí.

¿Acaso eres tú?

Una cascada de sal me baña los labios
Y el vino me regala huracanes, olas arrepentidas.

Una mueca siniestra me señala abismos.
El reflejo del eco de tu voz.
El reflejo,
El reflejo…

.Espontaneidadespuras.

Esto no sé que es. Espontaneidadespuras. Sin manoseotanto, drogas simplemente deldiariovivir que se entrometen en mi pensamiento y me superan y los tiro y los escupo pero bueno, si vamos a hacer un blog habrá que publicar.Loque vengay comovenga y si no viene hay queobligar y les pro-pongo que mandemos más, nada de estancamientos mal olientes. Que se suelten lospinceles que hay muchoque retratar y somos voces en un sinfin de bullaestridente.

Al-ataque.dela Sin-seriedad.



No puedeser...

Por qué apareces, si te enterré tresveces,

ochoflores

seiscanciones

gatomudo

que día fome,

.blando.

cervezas y pasto

cemento y baba

pato pedófilo

lenguasecas

lagunaérea

Pero apareces.



Y tengo cinco manos que se angustian

me tocan el rostro parpadeante sin ojos y sin ventanas

.No puede ser.



ESCAPAR-TE



.como una inevitable extranjera de todo lo que no seas tú.



Pero, es la droga me digo.

Es la droga.

Nada que no quite una buena dosis de sobriedad.



Algo me molesta.

Me molestas TÚ hijo de puta eterno, lejano.

¿Debo decir que te extraño?

No no.No.

Es la droga.



Recordar...Extrañar... ¿te?

No no. No.

Saca eso, sácalo, esuna orden.

No es lo mismo.

No puede ser...